Futbol Maraca

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Donde todo comienza

Los goles se gritan mejor mirando al cielo… apretando un puño, destellando una sonrisa cómplice con el destino, saltando como un desaforado en busca de quien sabe que. Opciones sobran, pero lo cierto es que los goles se gritan cuando se hacen, no antes… ni mucho después.

Unos pocos australes, ya ni recuerdo cuantos, me costaba el bondi para volver a casa desde el Colegio. Obviamente yo prefería patear un rato y comprarme unas bolas de fraile en el camino. Eran muy caros los “sanguches” en la escuela… un desubicado el gaita; ni en pedo le compraba esos trozos de caballo muerto que pretendía vender como delicias caseras.

De puntín, con el empeine, algunas con el pie lleno y cuando la suerte sonreía una rabona con destino de gol. Así pasaban las piedras a lo largo de las 30 cuadras que me separaban de mi destino. Mis zapatos agradecidos, mi vieja no demasiado feliz por cierto.

Escuche en estos días que: “se juega como se vive”… ¡cuanta ternura me dio por favor! Hay que ser un pelotudo importante para decir semejante estupidez sin, al menos, babearte en tu propia idiotez. Pero se dijo casi hasta el hartazgo en 678 y en cuanta pantalla Gvirtz tiene a disposición para jugar a la omnipresencia.

Chicos, de onda… no hablen de fútbol, no cazan una, pero ni una en serio.

¿Se juega como se vive? ¡je! si supieran como vivía el flaco Ortiz… o mejor aún, si lo hubiesen visto gambetear y esquivar patadas de colores sin despeinarse.

Siempre llegaba cagado de hambre el flaco, pero no faltaba jamás… a las 3 en la pampita, cita obligada de todos los días. Feriados doble turno.

Nuestra vida era jugar a la pelota… lo suyo era distinto, un puto duende del fútbol jugaba para nosotros. Esa pampita era su lugar en el espacio.

“Se juega como…- ¿les conté donde vivíamos? ¿Les conté alguna vez la fama de mi barrio? ¿O cómo gambetear sobre 20cm de escarcha? – … se vive”.

Italia quedo afuera del mundial ¿por amarrete? Quizás ¿por llevar mal plantel? Tal vez, pero lo cierto es que, detalles al margen, así les gusta jugar al fútbol… ¿y quién soy yo para juzgar sentires?

Dijo Latorre - aquel que pretendía ser “el Diego Bueno” (?) - que por fin se hizo justicia ya que Italia no juega a nada… ¿de que fútbol nos habla? ¿Del campeonato cebollita que perdió a manos de Ñuls en el 92? ¿O de su triste penar en la Selección Argentina?. Resultaría interesante saber desde donde habla, o desde que frustración invoca dioses de la gambeta.

¡Como llore cuando perdimos la final de infantiles con el Barrio militar!. Cinco a  Cuatro y nos cagaron a patadas, tuve vergüenza de volver al barrio ese día. Esa noche me acosté sin comer, sin reír, sin hablar… casi sin respirar.

¿De que lirismo me hablan ahora? ¡Si con mis 8 años, hubiese dado una gamba para poder empujar ese centro que se perdió detrás del arco, y nos condenó a ser segundos…? ¿Qué me quieren vender? ¿Qué todo es lo mismo? ¿Nos ganaron esos putos y todo es lo mismo?

Si me dejo llevar por cierta editoriales rococó de los últimos días, deberíamos devolver la Copa del 86 (mano de Dios), ir de rodillas a Lujan por el 90 (equipo horrible) y salir a la cancha con una remera negra por habernos colgado mil veces del travesaño en una final. ¿De que carajo hablan?

Y es entonces que, Pasman “le arma” el equipo a Diego… y Diego no entiende nada de fútbol (?).

La tristeza pasa, es cuestión de tiempo… al otro día llegue con el fulbo bajo el brazo a la pampita, nadie dijo nada, ni menciono lo sucedido… y las risas volvieron, y las tocadas de culo al que perdía, y las meadas en el paredón del tano, y la coca sentados en una tosca gigante que servía de terraza oficial.

También volvieron los gritos de mi vieja para cenar…¡a 3 cuadras la podía escuchar! ¡que grande mi vieja!.

Nunca más perdimos una final, pero con esos putos jamás volvimos a jugar ¿podes creerlo? ¡je!.

No me vendan que “lo importante es competir”, la próxima estación es hacer la ola y cantar “dame una A, dame una R”… ¡chu-pa-la!

Ni el bidón de Branco, ni un fútbol maraca de etiqueta y espíritu progre… fútbol es fútbol y yo quiero ganar siempre usando todas mis armas.

Hace un par de años, un asado volvió a reunirnos como equipo. Los piques cortos a las mollejas, los cambios de frente a las cervezas… el espíritu intacto. El flaco Ortiz ya no vive cagado de hambre, es más… ya no es tan flaco.

Nos cagamos de risa toda la noche, por suerte nadie recordó el centro que deje pasar.

¿Se juega como se vive? No lo creo.

Se juega como se puede, con lo que tenes a mano, intentando ser fiel a tu genética y gustos futboleros… a veces incluso a contramano de lo que entendés por fútbol. Pero siempre con buena leche, a sabiendas de que es un juego… de que la vida sigue.

Ayer aplastamos a México ¿Qué otra lectura puedo darle a un 3 a 1? ¿o acaso tenemos que devolver el primer gol? ¡je!. El sábado vamos por Alemania… y luego por la Copa. Tiempo de poner las cosas en su lugar.

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